Las Malportadas

Mónica respiró hondo frente al dormitorio cerrado, sus nudillos blancos al apretar las manos. Las manecillas del reloj del pasillo marcaban las 10:32 de la mañana. Nora aún roncaba suavemente, un sonido que normalmente le parecía adorable, pero que hoy solo alimentaba la decepción que ardía en su pecho. La noche anterior había sido un desastre. Nora, con su camiseta graciosa que decía “El caos es mi cardio”, sus vaqueros ajustados y las zapatillas de deporte manchadas, había llegado a casa pasada la una de la madrugada. No solo tambaleándose, sino hablando con la lengua trabada y además de una forma agresiva que Mónica nunca le había escuchado, además apestando a alcohol barato. Nora: ¿Y tú quién eres para decirme algo? señalándola con el dedo. Solo eres mi esposa, no mi… mi carcelera, que eres una dictadora.  A Mónica le sentó fatal el comentario, sabía que lo decía porque esta bebida. Pero lo peor, lo absolutamente imperdonable, era que Nora estaba tomando medicación para l...